RINDO ALTO

Encontro

2012-01-10T22:52:00.004-02:00

O sol e a criatura
buscaram distantes
um lugar recomeço, para o dia mais longe.

Encontraram, da terra ao céu,
todo o tipo de palavras
que não podiam dizer com as cores.

Inventavam desistências,
bulas de ausência, incontroláveis suspeitas
de ter um infinito hoje.

Falaram com o poeta,
com o pastor e o rabino,
com a mulher do padre e a benzedeira, Maria das dores.

Prepararam oferendas, consultaram cartomantes
listaram seus problemas,
arranjaram outros amantes.

Não imagino na cidade, ou nos picadeiros de outros lados, quem vá me ajudar.

A poesia não me basta
e como todo estribilho, vou repetir outros caminhos
em busca de um desfecho.

Que é certo que esqueceram,
de procurar em si mesmos
o calor unido do começo e a nova fórmula do desejo.

Para Paulo Castellain.

Receita de liquidificador

2011-11-25T22:53:00.001-02:00

Qual receita te lembra um momento especial? Por quê?

“O feijão da minha mãe, depois de muito queimar e salgar. Lembro-me do momento em que eu aprendi a fazer. Mamãe diz que eu faço igual, mas ela nem desconfia que não é a receita que eu quero aprender, e sim a ser como ela.”

Coloca tudo e bate.

Ronco

2011-11-06T02:27:00.001-02:00

Como passa rápido o tempo, quando a gente se põe a pensar.
Vale mais andar atento, pra dormir tudo por inteiro.

Mendigo de Tal

2011-11-06T02:14:00.002-02:00

Pobre dele, sem nome, que fala de amor e nunca se permitiu vivê-lo.
Que por um pouco experimentou e fechou-se no medo.

Não tem batismo e nem tenta o mistério.
Faz do sagrado dia um deserto.

Pobre de mim, que o amo.
E nem posso entendê-lo.

O sobrenome se repete,
e eu o que posso, com o que fizeste?

Canta alto o vagabundo sujo e sem nome,
vai andando errante, tempo a tempo, o amor que te espere atento.

Pó

2011-10-31T14:51:00.000-02:00

Arquiva-se.
Não para guardar,
mas para manter viva a possibilidade de renovar-se.

Arquiva-se então,
bem ao fundo de uma gaveta,
que fica aberta para novas descobertas.

Arquiva-se.
Para o grande dia,
de tirar o pó.

Super ânimo

2011-10-27T18:46:00.001-02:00

É possível a luz sugar as energias,
como criptonita?

Assim vai com o dia forte,
toda a fome da vida.

O Anúncio

2011-10-26T02:00:00.000-02:00

Eu não era como todos pensavam. Ainda que brilhante por um momento, maior que eu. Sabia que ainda logo teria de pensar em algo para quebrar com a escuridão. Escuridão de mim. O que sabem os outros, é que estou viva. Mas viva tão viva que ainda ando entre eles. Pelas ruas mais iluminadas, eles me olham bem de frente, cumprimentam, contam uma novidade já usada da semana... surge até convite pro chope, pro café. Passam horas e dias e noites bem dormidas acreditando que falaram comigo ao telefone, no bate papo, e nem se importam em confirmar nadinha. Tudo mentira! Uma blasfêmia perante a verdade da minha vida. Da minha não vida. Que vida! Que vida, senhor, que só faço crédito. Na praça dizem até que me viram sentada.
"Lá mesmo, certeza" confirmaram.
Podiam ao menos me perguntar: " Ana, querida, se eu te vejo em pé sobre as pernas, é porque então...". Não somente não me perguntam, como também nem querem saber de ouvir. No meio da pizza na semana passada eu avisei todo mundo que teria um anúncio importante a fazer. Ninguém deu bola. Sequer riram da minha atuação. O anúncio foi dito aos ventos, e o anúncio mesmo que era de ser feito nem o futuro ouviu. Então o dito foi protelado.
Prometi que mesmo engasgando, no próximo encontro equivoco, assim que uma das vítimas fizer a pausa entre o "oi" e o "tchau" eu digo.
Assim ocorreu.
O que aconteceu depois não era de se esperar. Não pra mim. Que ando entre os vivos sem estar aqui. Aconteceu que, descobriram sem volta, o mais abrupto dos silêncios. O silêncio todo ficou ali pairando no ar.
E eu sem graça que fiquei, sem lisonja, desmenti tudo e fui pra casa.
"Amanhã eu ligo, a gente marca de se ver..."

Felicidade

2011-09-12T00:00:00.004-03:00

Por que choras, mulher?
Se de tão bela, és feita de fé.

Se possuis toda a constelação, a guiar tamanha solidão.
E agora, tão poucas poesias preenchem se quer o teu presente.

Por que caminhos, sem vitórias, andou teu coração?
É por isso que te falta inspiração?

O barco sumiu no mar revolto.

2011-08-26T17:43:00.001-03:00

Esperança, vai embora, por favor. Nem se despeça. Só vai com pompa e fecha a porta num supetão.
Vai que eu te dou permissão.
Ou fica, e alisa a minha vontade com certeza. Que eu preciso da tua mão.

Sigo em frente

2011-07-07T12:01:00.001-03:00

Ando
com medo.

E quem não teme,
girar o leme.

Com certeza

2011-07-07T00:30:00.004-03:00

Nada
precisa
ser
pontualmente
certo.

No tempo das ideias
mudo de ideia
como se muda o tempo.

Futuro

2011-07-07T00:24:00.000-03:00

Amplo,
define-se.

Futuro,
suspiro inseguro.

Por ora não se entende.

Daqui pra frente,
presente.

Carta de um suicida

2011-03-18T23:51:00.001-03:00

Escrever o último texto: tarefa difícil. Não quero deixar nada para trás. Nenhuma palavra não dita, ninguém sem resposta, que nenhuma reclamação passe despercebida.
Não tenho todas as respostas...
Reclamo tanto que não entendo mais pra que e nem porque e sempre haverá palavras não ditas.
Esse pensamento conquisto em paz, coisa que também não disponho agora.
Mas eu vou! Mesmo quando eu for invisível, eu vou. Encontrarei tudo.
Prezo um silêncio que ninguém pode me dar. Pelo menos não agora.
Por exemplo, positivo e negativo vivem juntos. Então é porque eu e o mundo somos positivos. Somos tão bons um pro outro!

O que se pede pra comer antes da última viagem? Se eu pudesse escolher mesmo, o que eu gostaria de comer antes de morrer? Agora, por exemplo, a barriga está cheia e não sinto fome.
Sabe, é por isso que morrer não se planeja. Se acontece. Ela vem, ela bate e ela leva. Como um acidente de carro ou um osso parado na garganta. Não se pergunta como vai ser, o que vestir e como vão me encontrar. Só acontece a si. A morte leva tudo.

E eu me sinto tão cansada de estar preparada pra tudo. E pra tudo que vem, me sinto tão despreparada. É como arrumar a mala. Nunca vai caber tudo. E nessa seleção as coisas que ficam de fora também importam.
Se a morte me acontecesse agora eu provavelmente lutaria. Lutaria porque dentro da mala que é a vida eu deixei tanta coisa importante do lado de fora... E levei tanto peso comigo, que a alça quebrou.
Que mala essa vida!

Nessa viagem agora eu estou no aeroporto. O voo atrasou e eu posso voltar pra casa. Eis a sorte que passa, olha bem dentro da minha retina, acena, quase fala, e a gente não vê. Continuo no aeroporto, enrolando e contando os pontos que liguei e espero.
O aeroporto é a vida? E a mala, a vida dentro da vida?
Que tantas vidas tenho que não encontro a que me serve? Mas espelhos não me faltam. Sempre tem quem aponte um dedo. Sempre tem quem abrece.

Como faz falta alguém no acento vago do lado. Tanto faz. Tanto que faz. Faz tanto, que faz falta.
Estou fugindo do objetivo. Fugindo, fugindo, fugindo muito rápido.
Quando desligam a luz é que durmo. Ai que delícia! Escuro e preto o silêncio. Pra acordar mais um dia e correr. Ou andar. Ou parar. Ou morrer.

Nesse ritmo, nessa dúvida, continuo a caminhada devagar. Na velocidade também há controle.
E passo por passo sinto o chão embaixo dos pés cada vez menos. Isso me diz alguma coisa?

Agora foi, não vou ter tudo pra dizer.

A cebola

2011-02-22T12:57:00.003-03:00

A cebola é o princípio de tudo. Nunca souberam dizer exatamente porque, mas é. É aquela pele fina que envolve tanto veneno que arde os olhos, que é o princípio de tudo. De toda a vida, de todos os tempos.
Silenciosa! O que quer que ela faz enquanto se coloca à espera na cesta, chama-se princípio. Por princípio temos a origem de algum fenômeno, a parte que faz a história ser, um momento questionável. A cebola cumpre.
Nesse destino incurável de ser o princípio de tudo, ela morre. Morre pela faca, pelo fogo que queima, pelo cheiro de decididamente se espalha pelo ar da cozinha, entra pela porta da sala e invade a roupa de cama. É cruel pensar que fui eu que tomei essa decisão. Não fui eu. Comigo, só sinto uma plena alegria deslizante. Que vontade tremenda de chorar! Porque alegria plena é pisar na ponte para a tristeza e desabar. Alegria plena se conhece no fim da vida. Mas é mentira que a minha chegou ao fim. Eu como cebola, e ela é o princípio. É difícil ser o princípio. Tudo que vem depois depende de ti. E esse todo... ah! Quanta fúria, seca-me os poros.
Chega! Desisto desse texto. Por esse princípio me condeno a metade de qualquer coisa. Viverei nesse equilibrio água e sal até as últimas páginas. E nunca saberei como terminar "A cebola". O que escrevo, folha por folha, descasco como cebola. Pingar molho shoyo por cima e comer. Ponto. Isso não interessa a ninguém. Mas o princípio nunca é um erro. Alguma coisa depois disso há de acontecer.

Começo de semana não tem fim.

2011-02-07T18:52:00.003-02:00

Ai, amor!
Me abraça na segunda-feira,
que é nublada sem nada pra me oferecer.
Segundo dia que não posso com a tua ausência, o primeiro é todo dia.
Consigo reagir em tarde quente, menos na segunda-feira.
Segunda-feira é o suplício mais aberto e feroz. Está por todo lado.
Quando escovo os dentes é segunda-feira e assim que termino de comer ainda é segunda-feira.
É o segundo dia da semana em todas as paredes, na minha cama e na minha tv.
Amor! Me jura,
que a segunda-feira te faz bem?
Guarda um beijo pra mim,
quando for quase terça e eu começar a ver o fim de semana. Que começo de semana não tem fim.

Poema Feto - Gerado pela imaginação de agradecimento

2010-11-05T11:28:00.002-02:00

Estou com sono,
daí
Fechei os olhos e sonhei
Sonhei assim um sonho que se sonha acordado
Real como o horizonte que se vê sem fim
e acredita.
Que tudo que está pertinho, antes estava à conexões aéreas de diferença
Distante do toque das mãos e pimenta no meu lanche.
Senti bem na pele o ventinho que vem do Belo
Como quem respira outro ar para preencher o corpo com novidade,
com (a)feto.
Gerar idéias e energia sensível
e levar junto, de volta, quando for a hora
um festival de gentilezas que se absorve com o passar dos acontecimentos
que me permite deitar de barriga pra cima, em cima do sol
Quente pulso por sortidas risadas, de vários timbres
como pacotes de bala e doce doce de leite.
O trem bom que passa pela memória,
quando já é hora de voltar pra casa
repete as curvas e diz como música, o que diz Antônio Nóbrega:
“Vou-me embora dessa terra,
Para outra terra eu vou,
Sei que aqui eu sou feliz...”
E completo: Lá eu também sou.
Volto outro dia, sol
Prometo! Poema presente para o FETO - Festival Estudantil de Teatro de Belo Horizonte. Escrito por mim, com a certeza de estar falando pelo coletivo blumenauense, que imensamente agradecido, acompanhou de pertinho a 10° edição do festival.

Poema incompleto

2010-11-05T11:24:00.000-02:00

Tem esses butecos que são uma longa espera,
pela comida, pela bebida...
Pelo par que não vem.
Que está longe e só ouviu a música que foi e como eu não sei.
Pela noite que chama rapidinho, o sol que demora aparecer.
Sono de pagar a conta...
Buteco de bons bucados,
poucos trocados.
Encontro com nada.
Nem com espuma, nem com gás.
Colo colarinho,
de vontade de você.
Passa, passa esse tempo,
vai logo e chama o dia, dia,
e vem!

Amigo eu

2010-10-02T18:40:00.002-03:00

Quando sinto essa espécie de aperto no peito, energia pesada que não sei explicar, penso que se visse certos filmes morreria. Entro em estado de choque só de lembrar das histórias e sensações que me invadem quando ligo a tv. Portanto, decido que ficar longe deles é a melhor opção. E nessa hora do dia, quando minha mãe já prepara o café e dá o primeiro sinal de ir comprar pão novo, sei mais do que nunca que hoje o dia não dá mais em nada. E é na minha ignorância que me refugio em ainda acreditar esperançosa que daqui a uma hora, ou talvez em surpreendente meia hora o telefone vai tocar. E alguém imediatamente vai me implorar para salvar a vida, para conversar ou, o prêmio da semana, dizer que esperava por mim, que tentou me encontrar e não conseguiu, que esteve durante o dia planejando o fim do dia para mim.
No meio de uma reza e outra, um breve contato com Deus e olhos levantados para o céu, leio um pouco de poesia que nunca li para dizer-me mais tarde que o dia foi de novidades.
O café está pronto e vou tomá-lo enquanto está quente. O melhor de quando não quebro as garrafas térmicas da casa sem querer, é ter o café sempre quente quando eu quero, para depois que escrevo.
Talvez eu deva guardar as garrafas térmicas e assim me obrigaria a levantar e buscar o café imediatamente, evitando assim somar ao meu dia segundos de agonia e talvez lembrar de algo urgente a ser feito. Me sentiria necessária e firme. Mas trabalho não me priva do desespero. Escrever, um pouco. O que me priva da amargues de um dia chuvoso e solitário, é a companhia de um amigo. Eu. O meu encontro comigo.

Durante semanas

2010-09-30T02:08:00.006-03:00

É incrível o que um pouco de sol faz. Hoje me senti mais alta, pelo menos alguns centímetros a mais. Era como se eu flutuasse pela calçada. Meu novo jeito de caminhar.
Carreguei uma flor o dia inteiro, só pra não me sentir sozinha. Mentira. Era pra cuidar de algo, ganhar cuidado. Desse dia que vai passar sem nada, decido escrever algo, se é que devo gravá-lo. Passou de tristeza profunda, estátua cravada em mim.
Dia que lembra flor do campo, adolescência, voz rouca, sol incômodo. Nada passa. Chocolate tem que gosto? Conforto. Dia de sofá, tentativa de tantas coisas. Preciso de ações pequenas e ninguém ou poucos percebem isso. Vou comer o que com uma amiga? Do que tem gosto esse dia? De boca seca, hálito da manhã. De novo comer sem barulho. Tarde de inverno que parece de verão. Férias de mim, quente. Febre lá dentro, moleza e tontura. Se levanto? Caio.

"Ela queria só se emocionar ao falar que deu certo. Ninguém acredita nela, um pouco. E pra que ela escreve? Se pra tão poucos isso significa alguma coisa. Mania de escrever em conto ou poesia tudo o que sentia, como se alguém se interessasse em saber. Tão pouco!" ?

Estou em um computador público e que silêncio faz agora de um monte de gente em volta, longe. Só o barulho dos computadores, luzes, vozes distantes de conversas que não são pra mim.
Me sinto em casa, a vontade com meu choro e roupa de dormir. O que existe de mais sem valor e sozinho? O que existe de mais tonto? Quem me nota pede apenas passagem.
Choro de natal. Quando se quer presente, e pelo menos um beijo fraternal que não pode ter porque não pediu. Me sinto pequena, com tamanho invisível.
Me sinto escrevendo nada e passando as horas tolas.
No outro computador sai tristeza pra todos os lados e quem poderia ver ficou calado. Meu ombros doem tensos. Me encontro ao lado de um livro importante, flamejante de tanto sopro de vida. Que pisca forte pra ser aberto e eu viro a capa do outro lado pra ele parar de berrar. De bunda pra cima ele agonia sufocante até se calar.
Hoje é dia de festa que não fui.
Será que do meu aniversário alguém vai lembrar? É claro que vai. Consideração é simples. E nem espero me sentir tão importante como quando bati aquela foto.
Não mereço nada. E peço o dia inteiro que meu incômodo vá pra puta que pariu. Porque dói, sabe. Cansa a alma e a minha vida viver aqui. Cansa-me até o último fio. Enfio uma ponta afiada de tesoura em cada poro meu. Todos eles sangram e então eu acordo.
Tive um sonho que estava numa roda-gigante e ela ia rápido como uma montanha-russa. Eu saia dela feliz com algodão-doce, contigo ao meu lado, como se nada tivesse acontecido. Sonho gostoso.
Ao menos a roda-gigante tinha um cinto de segurança.
Minha vida não tem cinto de segurança.
Me olho no vidro e me vejo do lado ao contrário, olhando para trás. Mas vidro não é espelho, não é mesmo?

Água quente - Parte II

2010-09-06T23:03:00.001-03:00

Durante o banho, que deve ser o principio de um conforto morno, ou o fim de um mau sentimento, ela encontra-se sozinha. O banheiro pequeno parece milhas maiores e mais frio. Quente, quente que é o banho espalha toda a fumaça pelos quilômetros quadrados, embaçando os espelhos, escorrendo nos azulejos. Durante o ritual do xampu, automaticamente fecha os olhos e se perde na visão de um afogamento de água corrente. Prende a respiração com força e a boca cheia de ar enquanto aqueles que esperam a hora certa, o momento perfeito de distração, avançam em volta dela e completam o seu imaginário suicida. Um grito abafado! Olhos grandes e fixos na porta de correr do chuveiro. É preciso três movimentos para abrir a porta e verificar o que está em pé atrás dela. É preciso coragem também, mas a coragem foi para o ralo junto com a água que não para de correr barulhenta. Se ao menos ela pudesse ouvir melhor. O corpo mantém-se em estado de alerta: formiga tentando andar pelos meios da água que fica no chão, atrás da cabeça o registro que pode machucar, uma mariposa batendo na lâmpada cega pela luz, janela aberta, ralo, toalha úmida, lagartixa, como é o rosto dele?, nos filmes se desligar o chuveiro o golpe é certeiro. Morte. Fechar os olhos embaixo de água quente nunca é provisório. Passaram-se alguns segundos depois que a sombra cobriu seus olhos e parou cínica atrás da porta. Para isso de nada adianta ter algo em mãos para atacar. Sem poder mais esperar, executa os três movimentos e abre a porta contemplando o vazio em volta dela. Ela não vê, depois do susto sente menos, mas sabe que é observada passando o condicionador muito rápido para finalmente se cobrir e destrancar a porta. A chave faz um barulho preso e rígido na fechadura, e imediatamente sente-se um calafrio que diz: agora eu vou. Pode ir dormir.

Sinopse de um conto de terror - Parte I

2010-09-05T23:26:00.005-03:00

Pode começar com calafrios noturnos. Enquanto olha em volta é latente a sensação de estar sendo vigiado, que por sua vez se assemelha com a de estar sendo perseguido, isto, é claro, enquanto vítima. Palpitações e arrepios também são freqüentes. Necessidade de algo para se cobrir inteiro, falta de ar, sede, estado de alerta. Sente-se a única pessoa viva do mundo, sozinho. À noite isso parece óbvio, porém quando acontece de dia, ou enquanto se dorme ao lado de alguém, parece uma espécie de alucinação. Sem rosto, sem corpo definido, sem nomes, é o que se vê. Ou quando não vê nada; nem sombras, nem vultos, nem borrões pretos, manchas, fantasmas de lençóis; sente-se a presença quase física, quase materializada e quente daquilo que não pertence ao seu mundo, ou a sua casa. Presença estática. Não se move nem enquanto grita. Enquanto grita não se ouve som, apenas um tapa dentro da cabeça. Isso porque ela cresceu e não quer mais acreditar em amigos imaginários. Com pés que encostam no chão, sentados ao seu lado na cama, pendurados no teto, cabelos negros ou castanhos, expressões tristes ou raivosos ataques contra o espelho. Porque agora ela entende que não são tão amigos assim, aqueles que mentem seu estado de saúde, aqueles que a afundam na cama com febre. Aqueles que sem fazer nada, ou mexer uma palha, aguçam a vontade dela atirar-se sobre a tesoura pendurada na parede, já que o mesmo objeto não se lança no espaço em sua direção com a força que o seu pensamento involuntariamente faz, pedindo trégua. Pedindo sangue pela cozinha, ou essas imagens que corriqueiramente passam pela cabeça dela, ou que se lê em alguns contos de terror. Enquanto se pode escrever sobre, há tempo? de parar, pedir ajuda, tomar um banho quente.

Rindo alto

2010-08-10T12:41:00.001-03:00

Poema escrito nas horas da metade do dia,
em que o céu já não tão escuro,
apenas pela chuva e pelas nuvens,
abraça parte do que vejo.

Gracejando pelas linhas,
segurando a euforia,
de ter mesmo um dia ruim,
e não se incomodar.

Quase dançando,
fecho os olhos e me encanto,
é onde posso te encontrar.

Fotografia

2010-08-10T12:31:00.001-03:00

De cores e contrastes,
vejo o futuro do que já foi.
O sol de inverno,
é alegre como um flash. Flash!

Certeza de um sorriso calmo,
coberto de edredom,
apoiado no algodão.
Com luvas no pé e na cabeça.

Pensando no outro sorriso,
lembrado qual fotografia,
que fica presa na memória,
para olhar durante o dia.

Quando for a vez de passar,
chegar e acertar,
registraremos os pontos
e revelaremos as conquistas.

Fim

2010-07-26T15:42:00.000-03:00

Quando escrevo me vejo forte. Parece estranho, mas não sou tão forte assim. Leio confusão e nostalgia, mas é algo que me parece força. Quase muscular, pesada. É quase outra mão, outra pele.
E hoje, nem isso. Hoje não lerei nada meu que negue a minha fraqueza. Porque hoje não escrevo. Me abstraio unicamente.
Nem posso se quer tentar, não consgeguirei formar outras frases. Nem piores do que estas, pelas quais já me esforço além do que deveria ser preciso. Veja, elas não se movem.
Acabo aqui. Em mim.

Serenidade

2010-06-16T11:51:00.001-03:00

Como a luz que espera serena ser encoberta pela nuvem,
não há mais ninguém em volta de mim,
nem sinais de medos ou frustrações.
Eu desisto disso quando fecho os olhos e enxergo toda a imensidão.

Como a passagem de um filme.
Vejo minha história iluminada,
várias vezes pelo mesmo ponto dentro de mim.
Então um leve desespero toma conta e eu choro seco.

Já chorei rios de lágrimas, elas não são mais nada.
O grito de dor abafado e seco.

Sem paradas, perdida no caminho,
não encontro nenhuma janela pra fechar.
A luz continua invadindo o meu silêncio,
e o sono vai embora sem avisar.

Em movimento deixo para trás o que me fez sentido,
o que me fez tristeza
o que me fez carinho.

Renuncio as últimas três linhas,
porque delas não quero ouvir o que eu digo - não preciso disso, não preciso disso.
Para longe luz! Para longe!
Junto com as minhas alegrias defensivas.

A música que agora escuto me diz para sofrer.
Mas dela a única palavra que fica,
é a palavra sapato.

Tiro agora os meus,
para aliviar os pés cansados.
Que com eles tanto corri, até que não prestassem,
os pés e os sapatos.

Água quente e um pouco de graxa!

Faz-me um favor?
Joga-me para cima, até o céu.
Onde me apagarei sem melancolia,
escondida da luz, entre as nuvens.

Porque de lá seguirei caminhando,
com pés descalços.
As nuvens não machucam.
O vento não me derruba.
Os pecados são perdoados.
A covardia nem existe.
E eu quero um lugar assim pra me encostar, serena.

Serena como a luz que espera ser encoberta,
sem ninguém em volta dela,
sem medos.

Volte amanhã

2010-06-07T13:53:00.003-03:00

Hoje, se assim quiser, deixarei que morra. Eu não arrancarei nenhum pedaço meu e não deixarei que o faça. Só por hoje não quero que me mate. Me darei por viva, completa em mim mesma. Por eu mesma. Caminharei com o sol do outono até as pernas doerem. Não dependerei de outra alma. Mas se quiseres morrer não me peça. Não me olhe com acalento, não me procure para abaixar minha cabeça. Apenas hoje quero viver. Quero nessas horas juntar todos os fracassos e banhar-me deles. Quero ver os segundos passando e eu dentro deles. De todos eles, um a um. Hoje se quiser morrer, morra longe de mim. Me procure depois para contar como foi, sem lamentações. Eu estarei esperando, como sempre, com a diferença de que dessa vez estarei com todos os pedaços. Aqueles que faltam eu preencherei olhando para mim. Mantenha uma distância segura e morra se quiseres. Afunde com todo o seu mar longe do meu rio. Um dia poderemos nos encontrar. O dia que não morreres mais eu estarei esperando. Abrirei novamente espaço. Pode ser que chegue o verão finalmente. Pode ser que as folhas não caiam mais, que os dias fiquem mais claros e menos frios. Pode ser. Hoje posso apenas ser. Me engano um pouquinho, porque talvez eu te busque pra morrer. E porque talvez eu te mate. Mas hoje, combinamos assim, eu vivo por aqui e se quiseres morrer o faça longe de mim. Mas só por hoje. Não vá esquecer-se de voltar.

Linha interminável de um segundo ponto

2010-06-07T13:30:00.000-03:00

Poucos minutos depois tento confundir meus pensamentos. A música me leva e não consigo deixar de encarar a TV. Deixo a música entrar em mim de uma forma que você não permite que eu entre. Sem convites. Meus olhos estão agora úmidos de lágrimas e não enxergo o buraco da agulha. Tremo e temo espetar os meus dedos, como sofrer e esperar. É como esperar que você puxe a linha do outro lado para me avisar. Agora é minha vez, eu diria. Mas a linha é interminável de espera. Interminável de cansaço, de imaginação e conversas dispersas. Peço que volte comigo por outro caminho, por onde a agulha ainda não furou. Por onde eu possa encontrar meus motivos. Por onde você possa encontrar um pouco de mim que queira.
Preciso terminar o ponto e a música acabou. Envolvida demais, demais! E agora tento não falar sobre isso e não consigo. Porque consigo selecionar o pensamento certo nessa confusão de cabeça. Tenho tantos porquês e você não me diz nada.
É melhor desligar a TV, a linha aqui acabou. Vou lá buscar outra. Já volto para me confundir.

Linha interminável que segura o ponto certo

2010-06-07T11:21:00.002-03:00

Enquanto faço o nó da linha sustentada pela agulha em frente a TV, meu coração bate de uma alegria apertada. Por isso o ar preso em mim infla e isso tudo quer sair e gritar, e fazer o que está agora longe das pontas dos meus dedos. Que por elas sinto a pele áspera. Amedronta essa alegria pela grandiosidade e pela força que ela me faz, tão sozinha. Não tenho com quem dividi-la então escrevo. Mas não escrevo pela solidão, porque comigo faço duas e posso chorar essa alegria dentro de mim. Eu me suporto as vezes. Mas tocar as próprias pontas dos meus dedos é sensitivo demais e eu não consigo. Preciso de mais. Preciso da outra alma que me foge do controle. Não pelo controle, mas pelo toque. Toque dos dedos que por eles passa toda essa alegria. E por que se esvai? se eu com tanto esforço costuro todas as pontas que vejo soltas completando o meu contorno. O meu e o teu. A linha me parece interminável! E se for mesmo, não ousaria cortá-la. Tenho medo. Preciso encontrar a outra ponta desse fio para fazer o nó, mas você segura, e por isso não ousaria cortá-lo. Então chegue perto e me entregue, podemos costurar juntos o contorno que quisermos. Se não fosse pela sua total inquietude já estaríamos em paz. E minha pressa terminaria, e eu finalmente acertaria o ponto com a agulha. E quem sabe você também, que por aí longe procura a ponta certa. Ponta de linha e pontas de dedos.

Do alto um silêncio

2010-06-05T01:57:00.002-03:00

Agora, já não me sinto mais bem. De novo. Arde que nem fogo a parte do peito que a gente coloca a mão pra sentir o coração. Tudo o que penso me parece abstrato, afiado de doer. Meus pensamentos têm ponta e eu corro com eles nas mãos. Eu sei que posso me machucar, sei bem, mas as palavras continuo juntando e as frases formando. Então surge nas linhas tudo o que agora divido com você. Sem saber se você quer saber. Sem rimas. Provavelmente nem um pouco interessante e muito longe do que você espera de mim. Mas você continua lendo, e por isso irei lhe contar uma pequena história pouco convincente, mas que talvez ajude-me a esquecer o meu incômodo. Essa história se passa em algum lugar na minha imaginação. Então pense em uma cor e imagine comigo: era uma mulher não muito cheia de si, apesar de ser bonita e afetuosa andava com a cabeça sempre baixa. Quando a olhavam nos olhos, desviava. Quando em sua pele tocavam, se afastava. Podia ter o que queria, e quem quisesse. Era até muito corajosa. Muito feminina e doce. E um dia e outro acabaria nos braços de um qualquer homem, que levantaria sua cabeça para apenas tchau dizer. Todo dia enquanto comia chorava. Não encontrava mais em si motivos para viver. Não apreciava o suficiente no outro para entender. Chorava e chorava como quem pedisse misericórdia aos céus. E nos céus nem sabia se acreditava. Coitada da Lúcia, como irei chamá-la, pobre mulher. Da vida não sabia mais o que esperar, não sabia mais o que fazer e pra onde ir. O que gostava realmente era de ver o palhaço, nos domingos e feriados ia até a praça da igreja e lá passava a tarde, sentada ao sol, rindo do palhaço. Pensava nesses dias:

- Como voar eu queria! Me fazer em mil partículas e com o vento dançar.

O palhaço sempre via ela, e aos domingos uma for colocava em seu cabelo. Ela não levava nenhuma pra casa. Tinha medo de passar a noite vigiando a única coisa que tinha medo de perder: o riso com o palhaço da praça dos domingos e feriados.

Os dias se passavam e Lúcia continuava sua vida medíocre de escritora e TV no fim do dia. Escritora realmente nem era, não era nada. Nem amigos de verdade ela tinha. Os homens com quem dormia, por mero acaso, não queriam se envolver. Os amigos que ela mantinha contato cansaram. Cansaram dela e do seu choro. Por Deus, como Lúcia chorava! Chorava como criança e pedia toda noite para morrer. Que da morte ela lembrava todos os dias. Até quando via o palhaço, lembrava menos, mas lembrava. Todos a sua volta, que dela um pouco gostavam, tentavam de todas as formas persuadi-la. Conversas e música já não faziam o menor sentido. Ela calava-se e mantinha o olhar vago no chão. Com o corpo fechado odiava o toque do estranho. Com um homem só se envolvia se a trata-se com força. Torturava-se! Gostava de andar a pé para pensar. Nos pensamentos encontrava refúgio e dor. Nem durante a noite, em seus sonhos, tinha paz. Infeliz que era, tinha pesadelos recorrentes.

Num desses caminhos de volta pra casa, encontrou um homem, magricelo de ter a pele e o osso e nada mais, atropelando as próprias pernas e falando alto. Cheirava a bebida e tinha os cabelos despenteados. Lúcia continuou o seu trajeto até que o homem interrompeu:

- Vá lá mulher, me consiga comida e meu coração te darei.

Ela não pensou em nada e ele não tardou a segui-la. Ela já com a chave na porta e ele repetia:

- Comida para um rei que perdeu a soberania! Não me ignore e meu coração te darei.

Ela com receio, ele se exaltava:

- Tudo bem, aceite então um pedaço de pão e uma xícara de café.

- Me convide para entrar e quero o pão em dobro. O café fica pra você!

Ele a acompanhou até a cozinha e comeu seu lanche em profundo silêncio. Da noite escura dava para ouvir os barulhos da rua e do jardim.

- Você não fala, mas me convence a dar comida. De onde vem você?

- Essa história está na sua imaginação. Agora vou embora, meu coração não posso arrancar, mas a flor do mato apanhei. Aqui está.

Ele cantava alguma coisa alto enquanto cambaleava pela rua. Lúcia, antes de abrir a janela, tomou sem pressa e sem choro a última xícara de café. Para voar nem sequer abriu os braços ou respirou forte. Bem acordada enquanto toda a cidade dormia, às 01h57min, Lúcia transformou-se em mil partículas dançantes com o vento. Na mesa da cozinha ficou a flor do palhaço. Sem vigia, nesta ou nas próximas noites.

Um conto ou canto diário

2010-05-28T17:33:00.001-03:00

Parado em frente ao carro forte, o homem esperava apreensivo pelo que veio ali buscar. Assim que de dentro do prédio saem seus amigos, este bate com força na lataria do carro, avisando que o medo chagara. O outro guardava a porta do prédio com a mão na arma que carregava na cintura. Um outro ainda, carregava forte um saco que protegia, literalmente, com a vida. Os pedestres olhavam atentos. A mulher sentada no ponto de ônibus ria, em perigo, do que via. Uma senhora carregando a coluna pesada e todos os anos de vida na cara, cantava seriamente, porque muitas risadas em toda sua vida não deu. "Deus vai... realizar os teus sonhos"! Um momento de pausa, quase imperceptível aos olhos cansados, tomara conta do lugar.
[...]
Sem hesitar mais entraram todos ligeiramente no carro com seus olhares disconfiados e o riso borbulhando no canto da boca. A senhora, sem perder o ritmo, cantava mais alto. Enquanto isso o carro se afastava com o alerta ligado.

Andando pela rua ou dançando no salão

2010-05-27T02:01:00.002-03:00

Eu entendo que o dia pode ir por onde eu quero. Certo. Só não entendo por que, quando chegar a hora, eu hei de intervir. Pense comigo: se eu me permitir seguir aquele fluxo, de balanço suave, andando distraído... Passinho pra frente, passinho pra trás. Mão no bolso do casaco e cachecol apertado, música leve no fone de ouvido. Passinho pra frente e passinho pra trás. Caminhar amortecido. Sem pressa, sem coceira. Roda um e dois, pula três e quatro. Sorriso mole no rosto, aberto a todos, mas os outros nem percebo. Só fico no meu passo, dois pra lá e dois pra cá. Cabelo bagunçado pelo vento, ainda macio como eu vejo. Miro-me no vidro, só vejo rebuliço, mas nem percebo. Encontro com amigo, olhar convidativo, encontro combinado, e nem percebo. Fumaça ou chuva, sol ou sereno, vou andando com o tempo. Dançando com o tempo. Para um lado e para o outro. Vê se me entende: Eu estou ritmada, atravessando uma rua, com o tempo na cabeça, quase um acidente. E nem percebo. Digo qualquer coisa e nem paro com a música. Preciso voltar, parar com estribilho, seguir fora do ritmo e não me atrapalhar. Mas o molejo toma conta, a valsa me encanta e eu nem quero só rimar. Então me diga, por favor, me diga... Por que irei eu, que agora virei nota, parar? Como qualquer tropeço na banana, depois de tanto giro, tanto vôo, eu vou me assustar. Mas agora... Ah!, agora eu sou o canto, e só quero solfejar.

Nem um nem outro.

2010-05-15T02:27:00.003-03:00

Então chorei. Chorei finalmente uma lágrima quente. Enquanto lia alguma coisa que embaçava a minha vista e fugia de meus pensamentos. Escapavam pelos dedos das mãos que seguravam trêmulas as páginas. A doce lágrima, porque ela é doce quando entra na boca, ardia. Ardia pesada nos olhos que se ofuscavam. Que não via mais nada, feitos para contemplar as cores do lado certo. Não vou piscar, não vou piscar, não vou piscar. Se eu piscar perco a linha e desencanto. Volto a veracidade do dia-a-dia. Volto as dúvidas que não quero escrever, mas que escrevo. Porque elas me dominam e então desabafo, estúpida que sou. Poderia guardar tudo para mim, assim ninguém ousaria me olhar com olhares de piedade e abraçar-me com braços generosos. Porque não mereço. Nem olhares nem abraços. Mas ainda assim olho para o céu e questiono a má sorte. Olho pela janela o céu escuro e imploro à lágrima que escorre para que ela não mate. Sou tão nova para morrer. E sei que ela pode também matar nós dois. Pode matar o que resta de gracioso em mim. E de mais puro. Clarice Lispector me disse uma vez, num livro que li, que ela morria às vezes. Disse isso enquanto eu morria um pouquinho, mas não chorei. Até escrevi: "Num súbito, quando lavei o rosto, não chorei". Bom, não foi exatamente esse o dia. Esse foi um bom dia. Não foi um dia bem bom, mas foi melhor que outros dias. Que saudade desses dias. Não digo que são dias claros porque gosto da noite também. E porque pode soar piegas. Engraçado! tudo aqui soa mal. Eu sou total mal e total bem. A noite traz-me dores difusas que afloram a minha criatividade. Mas eu bem que não aproveito. Ou aproveito mal. Afinal, sendo eu assim, meus escritos hão de ser tão melhores ou piores do que eu.

Para mim, verdade.

2010-05-12T01:05:00.005-03:00

Estou cansada. Estou cansada demais. Cansada até mesmo de pontuar. Cansada de procurar. Cansada de amarrar as pontas. Cansada de apagar o que escrevo. Cansada até mesmo de escrever. Cansada para mudar de lugar com você. É como um enorme jardim, que não para de crescer. Cansada de aparar as folhas e varrer. Cansada das pausas. Cansada de esperar pelas pausas que você diz que tem que ter. Cansada mais de ouvir. Cansada de não dizer, só soluçar. Atropelar as palavras e escrever desse jeito. Estou farta! Farta das vezes que grito e não me ouço. Farta dos caminhos que escolho. Farta dos pontos finais. Quero cortar o jardim inteiro, apagar todas as luzes e deitar nas folhas caídas no chão. Levantar, sacudir a poeira, e não varrer nada depois. Quero que o jardim fique ali, escuro... Estou farta! Cansada até mesmo para dizer que estou cansada. Por isso escrevo. Mas escrevendo não me ouço, minha voz some num silêncio que toma conta da casa. Vazia. Mas estou farta! Não é tristeza, prometo. Juro com todos os dedos cruzados que se não digo nada, tristeza não é. Estou cansada, muito cansada. Cansada também de dizer que estou cansada. Por mais que eu durma, por mais que eu dance. Preciso girar, infinitamente até cair no lugar certo. Porque estou cansada demais para trocar de lugar com você. Cansada de me repetir. Sempre o mesmo passo em falso. Pois bem, não tenho mais argumentos. No jardim ainda bate o sol e os galhos que caem, caem por natureza. Sem minha interferência. Sinto um pouco do vento e continuo a varrer, por quase nada de tempo até deitar nas folhas secas. Elas fazem aquele barulho que eu gosto, como andar nas pedras de uma rua de terra. Andar também cansa. E esperar... Como cansa. Espera interminável. Preciso que o tempo vá mais rápido. Gostaria de, por um momento quase que instantâneo, congelar todo o mundo e um a um adiantar os ponteiros dos relógios. Correr com cada minuto dessa espera insuportável que me faz tão doce e tão frágil. Como se eu fosse doce e frágil. Como se eu não fosse total insanidade, de um formato estranho, deformado e vazio. Oco! Como uma casca de ovo para enfeite. Enfeitando a sala de estar. Se vira-las de cabeça para baixo ninguém vai perceber. Como eu quando procuro uma posição no sono ou na cólica. Mas por outro lado, me sinto bem. Sendo que não sou obrigada a sentar na sala, como os ovos. Tudo bem! Só digo que estou assim, tão cansada, pela pouca fé. Que desgosto! E cansaço. Mas por outro lado, me sinto bem. Porque continuo sentindo o toque firme de mão com mão. E sempre achei que isso bastasse. Sendo que só nas últimas cinco linhas, contando com essa, já troquei de lado duas vezes... Mas por outro lado, com certeza, me sinto bem.

Tal dia e minha paz

2010-05-06T16:51:00.005-03:00

É começo de tarde e eu entendo que a ansiedade espera sentada ao meu lado. Olho para ela com olhos de piedade e desafio. Porque desafiá-la nessa altura seria o mesmo que abrir um livreto de passatempos subjetivos. Converso com ela em outro tom que ela me responde. Falo manso, ela alto. Ela não é muito forte quando a minha vontade é grande. Canto para desanuviar a fumaça que atravesso. Chovo com a nuvem em cima da minha cabeça, que umedeci meu temperamento. Aproveito cada gosto doce que passa pela minha boca e registro-o. E ela continua ali, sentada ao meu lado. Inalo cheiros indigestos e respiro fundo. Sem mais frescuras e medos, e acredito. Que o cheiro também pode vir de mim. Sigo pelo caminho, faço minhas curvas, desço os degraus e enfim chego ao que chamaria de Minha Paz. Sem saber, o que é de fato, estar em paz. Rodo e rodo, num balanço envolvente, em clima de harmonia com tantos outros. Felicidade. Sei que a guardo por aqui. Só quando vejo as estrelas, e as sinto quente no meu corpo, é que desfruto desse momento. Sem pressa eu peço que essa paz não vá embora e continue a sussurrar. Digo isso simplesmente porque sinto. Enfim, sei que o dia começou, só de noite - quando ouço novamente a música de cinco horas atrás, cantada em meu ouvido - quando ele de novo acabou. Num súbito, quando lavei o rosto, não chorei.

À espera do tempo

2010-04-30T20:01:00.001-03:00

Espero sempre...
Em meio a chuva, a vento quente,
dia seco...
Em meio ao mau cheiro,
enroscando a roupa limpa.
Olhar cansado, mesmo depois do sono de sempre.
Ridícula e sem sentido.
Com horas livres de bom proveito,
espero e desperdiço, o que poderia ter dado e não deu.
Perdeu!
O rosto perde a cor e o brilho,
o cabelo deforma.
De novo roupa amassada, calçado sujo.
Espero...
Espero a eternidade dentro das horas,
que chega, quando chega.
Bela!
Com cheiro de quem não esperou, quem decidiu e deixou na dúvida.
Inalcançável.
O ponto mais alto da colina mais fria, de intocável beleza.
Talvez nem é, nem foi.
Mas a surpresa é fácil...
Então escrevo qualquer coisa pra passar o tempo,
e as horas demoram...
O telefone não toca, não se importa.
Não chega.
Não chega aqui, perto de mim, da minha incerteza. Incerta espera!
Desperdiçada...
que o tempo enterra, assim que me olha, com olhares doces sem culpa,
de coisa da minha cabeça.

Mas o papel sempre acaba e a espera sempre volta.
Olhando a chuva e o céu.

Sobre memórias

2010-04-26T18:41:00.001-03:00

O tempo pode ser uma coisa cruel. Pensando em passados, o tempo pode trazer choro e lembranças para fazer o dia melancólico, ou ainda, destoar de todo o resto e te fazer sentir cócegas no lugar errado. Basta uma breve imaginação do que foi. Daquele certeiro momento de prazer e riso aberto. Não se engane, esses momentos são diversos, desde amores até dores de parto. Para os que já tiveram, claro. Amores e partos. Basta que algo lembre o alegre passado para sentir uma pontada forte na boca do estômago. No meu estômago, pelo menos, é assim. Cada vez que isso bate, tomo um gole de café e vou fazer alguma coisa. Quando coisa não tenho pra fazer, o jeito é enfrentar, bravamente, essa sensação. Digo que a enfrento bravamente, unicamente porque não há forças, reais ou sobrenaturais, que me fazem mudar isso. Se despontou, despontou. Não tem jeito. Resta-me curtir o golpe certeiro. E sabe, faz muito bem!

Escrever Convém - ainda que não convenha

2010-04-03T22:53:00.001-03:00

Se de todo sentimento,
este for o mais frágil,
trato logo de sublinhar as nuanças que rabisco à caneta.

Se de toda ousadia,
esta for a mais cautelosa,
trato logo de anotá-las para posterior.

Se de toda repetição,
esta convier,
trato logo de duplicar e repetir, me repetir.

Se a cada nova linha,
o mesmo ritmo permanecer,
eu me invado, me suplico,
ainda que tudo isso não me entenda.

Simples como orvalho a olho nu,
sem mais explicações, mais demoras.

Entendo que quando escrevo convenho,
meu único momento, seco.

A partir de 0 anos

2010-03-28T22:22:00.003-03:00

Quando a gente faz aniversário,
É todo mundo igual.
Bolo, balão, bebida
Companhia.

Todo mundo parece criança
Camiseta colorida
Bala de coco, gelatina
Mania de presente e adivinha.

Foto pousada
Música alta
Tem amigo que nem sabia
Que nem existia.

Presença importante
Galera reunida
Um único propósito
É outra energia.

Quando a festa acaba,
sujeira e sobras.
Tristezas.

Ainda fica um fiozinho de euforia,
que restou da última fatia que eu não ganhei.

Não querendo comparar,
mas é assim como é.
A partir de 0 anos,
todo mundo sente o mesmo.

Todo mundo chora quando derruba limonada,
ou ri quando ganha um presente.
Sensual quando olha o sensual,
ou nervoso se o problema é todo seu.

Qualquer um fica frustrado,
se a data do aniversário esqueceu.
O aniversário do amigo,
ou até mesmo o seu.

Pode tentar ser diferente
Fingir novas dores
Problema de gente grande,
ou o mesmo da outra vez.

Assim como dia de aniversário
Todo olho escorre lágrima
Todo lábio se contrai.

As novas dores, os novos planos,
não são melhores, não são maiores que os meus.

Arde até que ponto

2010-03-26T00:39:00.003-03:00

É toda uma história
De contos e descasos
Que sobrevivo e enforco
Que me apontam e não gosto.

Arde bem na pele,
se é que pele ainda tenho.
Cada fibra umedecida
Torce, rasga e regenera.

Então deixo os batimentos,
contados por tanto tempo.
Tanto tempo que não vejo,
que não sinto, mas sei que ardeu.

Por um lado obedeço
Se me viro aconteceu
O que se vai não se contorna
quando a volta faz, não entendeu.

Toda vez que se importa,
a mancha seca,
a roda embola.
Nem do alto ela cai.

Se fez por um ou fez por todos
Não confundi e não esconde
E se acaso não quiser
Me confio o "não querer".

Nesse ponto já não importo
Descomplico e controlo
Foi por pouco que não cedo
O que nem tinha que ceder.

Só pode ser...

2010-03-23T12:02:00.002-03:00

Ouvi dizer que quando a mão formiga o problema ta no corpo. Quando a barriga formiga, também. Que quando as pálpebras tremem é problema neurológico, de mal gosto. Se a cabeça coça é piolho. Se as pernas não suportam o corpo é velhice. A unha quebra, então falta vitamina. A-B-C-D-E e o resto do alfabeto. Fadiga, amortecimento, circulação. Estresse, exercício, irritação. Sistema nervoso, medicação, relaxamento. Torcicolo! Crônico ou agudo. Acupuntura, ervas e rodelas de pepino. Água benta com efervescente, ou até da torneira. Soluço! Três goles de ponta cabeça.
Mas sabe, eu vejo estrelas. Sintomas: Euforia, adrenalina. Uma pulga pinicando, sem cronômetro e sem marcapasso. Sei que o problema é na cabeça, descontrolada, descabelada. Com as letras formo sentenças breves, melosas. Não é diabete, disso eu sei. Espero sentada, roendo as unhas. Se te vejo as pernas tremem, o corpo cai. Finjo desmaio, vômito, diarréia. O médico não quer mais atestar a minha ansiedade, ou a falta dela. Mandou-me pra casa, sem prescrição. Não tenho nada! Ta tudo bem! Meus olhos também, eles só não podem ver os seus. O médico me disse que não tenho estrabismo.
Se não tenho nada, só pode ser...
Se não tenho nada... então só pode ser. É isso. To apaixonada!

Pensa, idiota!

2010-02-16T02:20:00.001-02:00

Pergunto-me, quase todos os dias, digo quase porque nem todo dia sinto-me forte a questionar isto. Portanto, quando questiono, questiono-me quase que inteiramente. Aqui digo quase porque quando relaciono esse pensar com outra tarefa cotidiana, não estou inteira, refletindo a questão. Questão essa que deve ser minuciosamente interrogada, ou simplesmente esquecida. Oito ou oitenta. Parece uma brincadeira, e todo esse pensar acaba em labirintos, mas o que aqui interessa é que penso sobre isto. Quando decido abandonar a idéia, ela me parece fraca. Pelos conceitos que deixei de fomentar, ou pelo tempo que gastei. É claro, o tempo não foi necessariamente gasto. Por ordem de ousadia, decido que fazer sem pensar é mais idiota. O ponto é, que quando penso que penso sobre idiotices, sinto-me tola. Mais tola ainda quando escrevo sobre elas. Ou questiono-me sobre pensar nelas. Ou quando decido escrever os pensamentos que questionei nesses momentos. É tudo confuso. Mas idiotices são confusas. Sejam pensadas, escritas ou feitas. É sempre um auê. "Eu te avisei!". Me avisaram, eu fiz e escrevi. Não que eu tenha feito, longe de mim. Mas um dia, certamente, eu fiz. Afinal, quem não foi idiota uma vez! E nesse dia me avisaram, e agora escrevi. Tamanha idiotice!

Escrever convém

2010-02-16T01:54:00.001-02:00

Escrever convém.
Em dias amenos, e mais pra mais do que pra menos.
Escrever carrega pensamentos, que carregam pensamentos mais velhos, que carregam outros. Traz-me bem-me-quer. Mal-me-quer.
A frequência varia. Mas quem sabe ninguém lê.
Quem sabe leiam, e não entendam. Ou até passe dispercebido.
Perceba que o que me move são sensações carregadas. Estas eu deveria deixar de fora, pra longe. Esquecer. Mas escrever convém. Nessas horas. E outras, claro.
Mas o que digo, e tento ser o mais clara possível, e que também não consigo, é que obrigado ninguém é.
Ninguém é obrigado a ler isso. E sentir isso. A ler o próximo e o anterior.
Ninguém é obrigado, também, a dizer obrigado. Ou obrigada. Por isso e aquilo que viajo aqui. Ou que leu em um livro.
Mas, sabe... eu digo. Sempre que termino.
E agradeço por aqui escrever. Mesmo se ninguém lesse. Obrigada!
Também fui privilegiada por querer escrever. E por escrever o que me convém.
Escrever, sempre, convém.

Imagine só.

2009-12-22T03:48:00.004-02:00

Tristeza me dá quando não tenho o que imaginar.
Quando o vazio decide invadir cada poro do corpo cansado. Porque essa não é, de fato, uma decisão que cabe a quem o abriga. Vem de outro lado, com outro rosto. Ou peço para que me deixe, ou acolho. A mim compete escolher se continuo a sentir o vácuo, ou jogar tudo pro alto.
Fico, então, pairando acima de todos, observando outros. Sempre soube que tomar decisões não eram meu forte. E dentro de mim, está tudo, basicamente, igual. Assumo esperar. E espero.
De longe ouço ruídos, vindos de dentro. Dentro bem longe, quase inaudíveis. Mas já sei, porque sempre soube, tenho pra mim que certezas tenho, quando as tenho. Não é algo que se questione. E sim que grude, em cada fibra. Uma turbulência de novidades começa a pipocar a partir do centro do meu corpo. Sinto-a correr na direção certa, em velocidade constante, até atingir o extremo. E ele continua a ser atingido constantemente. Não é algo que se sinta uma única vez, isso dura. Vejo, logo que a turbulência dá os primeiros sinais, imagens. De todas as formas, cores e contrastes. Até a pausa. Pausa serena. Quando começo a selecioná-las minuciosamente. Descarto as passadas, as pouco realistas, e geralmente, fico com as que nunca se concretizarão (por formalidade minha, e escolha própria), simplesmente por lembrar-me um sonho. As vezes é certo que escolho as que desejo, e nessas viajo pouco. São as que mais cansam. Ou mais amo. Ou por rotina. Estas não são todas que escolho, algumas interferem nas outras, e de novo, ou por rotina (das melhores e piores) ou por amor. Até construir a minha imaginação. Do jeito que quero no mundo que espero. Espero, e finalmente, durmo.

De Clarice Lispector

2009-12-22T01:58:00.001-02:00

“Outra coisa que não parece ser entendida pelos outros é quando me chamam de intelectual e eu digo que não sou. De novo, não se trata de modéstia e sim de uma realidade que nem de longe me fere. Ser intelectual é usar sobretudo a inteligência, o que eu não faço: uso é a intuição, o instinto. Ser intelectual é também ter cultura, e eu sou tão má leitora que agora já sem pudor, digo que não tenho mesmo cultura. Nem sequer li as obras importantes da humanidade.
[...] Literata também não sou porque não tornei o fato de escrever livros ‘uma profissão’, nem uma ‘carreira’. Escrevi-os só quando espontaneamente me vieram, e só quando eu realmente quis. Sou uma amadora?
O que sou então? Sou uma pessoa que tem um coração que por vezes percebe, sou uma pessoa que pretendeu pôr em palavras um mundo ininteligível e um mundo impalpável. Sobretudo uma pessoa cujo coração bate de alegria levíssima quando consegue em uma frase dizer alguma coisa sobre a vida humana ou animal.”

Clarice Lispector, Jornal do Brasil (entre 1967 e 1973)

Círculo

2009-12-21T01:59:00.001-02:00

Passamos tanto de tudo
Subimos e descemos
Andamos e paramos
No mesmo lugar ficamos.

Passamos tanto de tudo
Entramos e mudamos
Longos passos, longas curvas
Turvas.

Passamos um pouco de tudo
Histórias contadas, inventadas, renovadas.
Assombramos dias
Velamos a noite, acordados
Ao lado, xícara de café
Papel timbrado.

Passamos por pouco
Pés dormentes, entrelaçados
Estendidos no sofá
Preguiçosos.

Vivenciamos casos
Entramos em contato
Marcamos, desmarcamos
Enrolamos.
Telefone que tocava, tocava
Sinal de internet discada.

Prometemos, já faz um ano, e não cumprimos
Juramos amores,
Suprimos dores.
Esfregamos tudo e limpamos tudo.
Purificados.

Agora, na próxima contagem
No próximo estouro certo
Mistério!
Quem sabe quantas idas e vindas
Bem-vindas, virão.

Mas os dias estão passando
O ano já está começando, recomeçando.
Não perdi muita coisa, não ganhei muito mais.
Não abusei do meu corpo
Descontei na alma, toda a conta parcial.
Nasci algumas vezes, morri centenas
Vez por outra vale mais!

O mormaço, de dias para cá, vem passando.
Passando.
Passaremos tudo, e novamente, nada. Um pouco de cada.
Que tanto!

Confissões inventadas

2009-12-20T02:39:00.004-02:00

Hoje de nada gosto,
do que leio e abertamente escrevo
Com força e boa vontade
não consigo mais que euforia, desgosto e saudade

Tenho nojo,
do papel e da caneta
do toque e do estranho
Da ousadia de falarem quando não posso ouvir
Quando não entendo

Falta afogar vilas inteiras
Estados, pessoas
Toda certeza que têm, que não têm
Simplesmente porque desprezo-lhes

Admito o calor
De olhar e negar, sem mais oportunidades

Mantenha distância, mas fique por perto
Ainda posso transformar todos em pedra, em gelo
Em fogo

O prolema é que um dia não saberei, de absolutamente nada
Nem de datas, nem de bom gosto, nem porque detesto inconveniências
apenas que hoje de nada gosto.
Exceto eu.
Exceto quem eu escolher, erroneamente
Descontente e sem prazer

Criei um padrão inalcançavel
Me tornando supérfula e inatingível
Vou atrás, mas não cedo
Quando tenho, desmancho
Quebro

Na pele de qualquer outro
Posso sentir os contornos
A textura e o gosto, que aqui descrevo
Sem tato, sem paladar
Apenas atrás de uma máquina que me confundi
Que não vejo.

Restam dois. Sobre laços e ações!

2009-12-11T02:13:00.003-02:00

Eu digo, tem quem duvide

Que as cores se formam em outro plano, longe dos nossos olhos

cansados do dia solitário.

Eu penso, mas tem quem duvide

Que enquanto houver vento, a dança nascerá da terra

braços livres como as folhas que se encontram pela brisa lá de cima

Agora escrevo sem ao menos buscar um desfecho,

até o orvalho.

Frases incompletas, palavras soltas,

fitas voando

Apenas digo tudo isso...

Se eu pudesse cantar!

Cantaria como seguimos distantes

Em dia de lua pequena, de sol brando, muitas nuvens

Como andamos, com a cabeça baixa

fixando olhos minguantes no concreto desenhado da cidade

Acredito, e que ninguém diga que não

Enquanto houver quem cative,

Sonhos e ações

Palavras e anseios

Haverá laços, na alma e no corpo

Para juntos caminharmos.

Fitas em nossos pés cinzentos e feios

Fitas segurando pedacinhos de corações caídos e até pontas de bailarinas, por que não?

Tal qual numa dança

É preciso dois.

Bailarino e platéia, dois amantes. Da arte e da vida.

Duas almas solitárias, que ainda seguem assim

guardando aquele pequeno momento de explosão, que o movimento uniu.

Para Ivana Vitória Deeke Fuhrmann, querida professora de dança, quem inspirou este poema.

A fuga

2009-11-01T18:29:00.007-02:00

A realidade que eu pertencia,
fugiu entre os dedos e restou a nostalgia.
Foi embora e deixou a alma lisa
Deixou em mim a essência
Sobrou em ti, a covardia!

Me diga

2009-10-28T00:04:00.006-02:00

Qual a cor do seu balão ?

Morde e assopra

2009-10-22T13:07:00.001-02:00

Do que é feito o céu,
Além de belas nuvens de algodão?
É feito daquilo que escorre da nossa sujeira, da nossa pretensão.
É feito de chuva e muito pouco de sabão.

Do que é feito o mar,
Além de ondas cansadas?
É feito, também, de espuma sufocante.
É feito de pó, máscara e contradição.

Do que é feito a terra,
Além de marrom?
É feita muito mais de sorte e muito menos de vida.
É feita de mordidas rancorosas e sopros de compaixão.

Machuca, e assopra.

Como fizemos tanto frio,
Além de ligar na tomada?
Fizemos com o medo de passar calor. E por isso congelamos.
Cada um dentro de si.

Como inventamos tantas histórias,
Além daquilo que consta nos livros?
Aprendemos a jogar já na escola.

Por que apagamos as cores,
e gostamos de cinza?
Dizem por ai, que felicidade é uma sina.

Quanto tempo se perde perdendo tempo,
Além do que marca o relógio?
Tempo não é questão de vontade, é praticidade.
Indivíduo não escolhe tempo. Indivíduos sim.
Mas o tempo escolhe quem quer.

Do que é feita a riqueza,
Além de ouro e peso?
É feita de papeis, apostas e marcas d'agua.
É feita, mesmo, de diferenças. Negativo e positivo.

Machuca, e assopra.

Quando necessário

2009-09-11T10:24:00.001-03:00

Parece que a garganta dilata
Os sentidos se encontram
E a respiração estabelece um ritmo,
preciso e inconfundível.
É quando o corpo, ereto, faz uma pausa
e sente o alívio.

O remédio já desceu pela garganta.

Apague!

2009-09-10T13:36:00.001-03:00

Estou dentro, está fora
Me coloco em pé como quiseres
E logo esqueço o agora,
não importa o que fizeres

Insiste em apagar
lembranças, casos e fracassos
Continuamos a lamentar
o vai e vem do compasso

Você conhece, nunca viu
Quem antes estava em contato
com qualquer coisa que sentiu
Encerramos, a cada dia, um novo ato

Era tanto, agora é nada
Permança girando a roda
Aos meus amigos, a lista está para ser apagada
Continuamos humanizando a poda

Floresta

2009-09-09T17:25:00.003-03:00

Toda carnificina que te rodeia
Conflitando em qualquer caso
Toda inveja que nos permeia

Mas todo predador tem seu passado

Vagamente recordo
toda hora que fiz.
Toda história que por ai diz

Mas não se apresse, todo predador tem seu passado

A mobilidade extrema
continua enroscada em cipós,
soletrando sempre a mesma

Mas ouça o que digo, todo predador tem seu passado

Procuramos a trilha,
e no meio dela, exercitamos a partilha
rodeados por cobras

Mas todo predador tem seu passado

Então, depois da revolta
fingimos sorrisos
e continuamos a escolta

Mas espere, toda presa tem seu passado

Guarda-chuva!

2009-09-02T23:22:00.004-03:00

Estava Ela a lamentar pelos cantos chuvosos no caminho de casa, e já se via os sapatos molhar. Felizmente carregava sempre consigo seu guarda-chuva. Mesmo assim odiava carregá-lo, tinha esperanças que um dia dependeria da proteção de outro. Ela morava sozinha e sentia falta de companhia. Mesmo correndo de um telhado a outro, seu cabelo liso esvoaçava, a roupa parecia passada, mas o sorriso quase não se via na cara. Embaixo de um toldo azul listrado esbarrou Nele, Ele tinha sorriso de turista. Vestia bermuda e uma camiseta amarrotada.
Ela sorria com os lábios fechados e Ele mostrava os dentes:

- Opa! Desculpa - Ela disse
- Ah, tudo bem - e antes que Ela se virasse, Ele perguntou - Sabe onde posso comprar um guarda-chuva, aqui nas redondezas?
- Comprei o meu a duas quadras daqui! - enquanto chacoalhava seu guarda-chuva multicor para escorrer a água
- Certo! A exatamente duas quadras?
- Exatamente.
- E ao chegar na segunda quadra, o que encontrarei?
- É verdade que encontre uma sapataria, uma banca de jornal, um desses mercadinhos baratos onde se encontra muitos produtos de limpeza e poucas frutas frescas e guarda-chuvas! - Ela era conhecida pela sua paciência
- O guarda-chuva encontro no mercadinho ou em algum outro estabelecimento denominado "Guarda-chuvas"? - Ele parecia confuso, e assim era conhecido. Apesar de bom rapaz.
- O guarda-chuva está assim entre o mercadinho e a lanchonete do Seu Braga, quando achar a banca de jornal fique de costas para ela e olhe reto...
E interrompendo Ele disse - Está lá!
- Não, olhando reto está a sapataria, você pode ir lá conversar com o Braga e ele te aponta os guarda-chuvas, ou você mesmo poderá olhar para a esquerda quando estiver de frente para o Braga!
- Seu Braga, a lanchonete?
- O Braga da sapataria, eles são pai e filho!
- Braga I e Braga II?
- Braga e Braga Filho!
- Estranho, na minha família os filhos de mesmo nome que o pai usam primeiro e segundo.
- Mesmo o pai? - perguntou
- O pai já vem de carteira, com o primeiro no nome.
- Mas o filho que será pai, será Pai II - Ela questionou
- Exceto o filho de pai sem primeiro no nome - e pegando uma caderneta - veja, tem uma escala!
- Nossa, que família organizada! - via-se uma pontinha de sorriso borbulhando no canto dos lábios
- As famílias na minha cidade são assim, todas se organizam. Aos domingos fazíamos bolos. - via-se caramelo nos olhos
- Não fazem mais?
- Já se foram...
- Sinto muito!
- Não. Foram-se os tempos dos bolos, meus pais agora se aposentaram.
-Ah, claro, sinto muito.

Houve um silêncio. Ele pensou em continuar seu trajeto, Ela lembrou de alimentar o cachorro que esperava com fome.

- Bolos são gostosos redondos - Ela disse ajeitando os cabelos
- A sua família, como é? - perguntou curioso
- Minha família organizava casamento.
- Não organiza mais?
- Ninguém mais casou por aqui. -disse Ela lamentando
- Sinto muito!

O silêncio não durou muito.

- Seu casamento como foi? - perguntou Ele
- Não.
- Bolos são fundamentais em casamentos, completam a mesa.

- E você, casado? - Perguntou desviando o olhar.

- Não! Mas já fiz bolos bem redondos para casamentos.

- Mas me diga, o pai administra uma lanchonete e o filho uma sapataria?
- Ambos queriam trabalhar na praia.
- Ora, e porque trabalham no centro da cidade?
- A praia aqui chove muito, é difícil limpar roda de barraca suja de lama.
- Certo.
- Então escolheram cada um o que queriam, eles não vendem muito. O que vende por aqui é guarda-chuva. - Ela sorriu
- Falando nisso, você sabe onde posso comprar um, aqui nas redondezas?
- Quando avistar a sapataria olhe mais a esquerda, assim uns três ou quatro estabelecimentos, e lá está. Uma porção de guarda-chuvas para você escolher. De cabos grandes e pequenos, coloridos...
- Certo, obrigado.
- De nada! - mas antes que Ele pudesse se virar, perguntou - Você não quer uma carona, no meu guarda-chuva, para não se molhar?

Ele olhou para o céu, as nuvens se abriam com o vento:

- Não está mais chovendo.
- Tudo bem, então. Adeus. - e Ela começou a se afastar.
- Espere! Você, eu... - Ele tossiu disfarçando o nervosismo. O sorriso dela tinha dentes brancos - eu ainda não sei exatamente onde encontrar os guarda-chuvas, então creio que...
- Eu possa lhe acompanhar... - e Ela completou - Nos tempos de hoje, nunca se sabe quando iremos precisar de um.

Ela fechou o seu guarda-chuva para nunca mais abrir. E caminharam juntos.

Poema objetivo - Siga pela reta

2009-08-31T15:25:00.003-03:00

Que tipo de máscara,
contorna a minha e a tua cara!

Eu queria escrever mais
Escrever muito bem sobre as coisas a minha volta

Sobre a minha geração, meu planeta
Falar melhor sobre política
Sobre economia e classes sociais

Escrever sem tudo parecer um drama
Escrever sobre tragédia com um tom de humor
E humor com tom de tragédia

Queria ter o dom de escrever sobre o amor
Sem que cada palavra pareça enrrolação
Ou melação

Gostaria de escrever ironicamente sobre o meio ambiente
Sobre os problemas do nosso consumismo idiota
E também sobre a escassez de água

Escrever qualquer coisa como fazem os grandes escritores
A qualquer hora do dia
Não importa a situação, e ainda receber

Escrever na terceira pessoa
E para um monte delas
Fazer as palavras soarem belas

Relatar casos
Narrar histórias, inventá-las
Gostaria de escrever palavras significativas e até mesmo duplicadas de sentidos

Queria escrever páginas e páginas
Livros, revistas, colunas e jornais
Escrever mais que poucas linhas, pequenos poemas, pequenos contos

Mas o que posso é dizer vontades
Sonhar certezas
Escrever sobre dúvidas

Posso permanecer em cima do muro, escolhendo narrar para que lado pulo
Para o poço mais fundo ou o chão de mais espinhos
Consigo escrever palavras de cores cinza, vícios e falta de amor próprio

Sobre a falta de afago, de respeito e humanidade
Contar o tempo para falar da falta de tempo, para escrever e ler
Falta coragem para descobrir quem é

Escrever para os de postura ereta e nariz em pé
Histórias e brincadeiras
A ausência do lúdico

Mas não seria isso, e somente isso, o que o nosso mundo hoje é?

Por horas! (01/12/2008)

2009-08-23T23:27:00.002-03:00

Eu poderia escrever por horas sobre o seu calor
Poderia descrever por horas minhas dúvidas
Transformar as horas ao seu lado
Transformando assim, meu contorno e o seu
Contornando cores, desejos e tormentos

Mas eu não posso controlar as horas, porque elas apenas se vão
Eu não posso dizer-lhe, porque ouço minha voz tremer
Eu simplesmente não posso entender
Preencher vazios
Tornar significante sentimentos que não entendo

Sentimentos que se confundem
Frequencias distintas,
Completas,
Corrompidas

Quase mais!

2009-08-20T16:59:00.001-03:00

Todo Sol nasce uma vez
Todo escuro chega por hora
Ora essa, toda estrela brilha
Ofuscando outra, outrora

É sempre essa
Brilhante a Lua sem o Sol
Beleza quente
Mas sem luar

Serei eu como o Astro Rei
E você, como ver o mar negro
Iluminado por tão bela luz branca
Branca, não fria!

Como renda frágil
Uma doce fruta
Seremos distantes
Da agulha, e do pé!

Imaginário

2009-05-20T16:37:00.001-03:00

Ah, e se eu te ouvisse mais
Ah, e se eu quisesse dar o tom
Se eu sorrise de um lado
E do outro só Dó

Ah, se minha tristeza virasse água
Minha alegria fosse sua
Ah, se sua dor só acabasse
Simplesmente amanhecesse, eu te levaria um presente

Fora desse mundo
Um outro menos cinza
Mais cor, mais harmonia
Ah, se minha voz fosse tão bonita

Eu não quero ir embora
Quero só passar as férias
Quero mais pimenta
Ah, se eu nascesse só da terra

Lero-lero larara

2009-05-20T16:35:00.001-03:00

Foi coberta de sangue
Que te vi dançar
Dançava diferente
Esse seu jeito de me machucar

Foi coberta da sua saliva
Que me vi inventar
Inventava tanta graça
Que só me fez chorar

Foi coberto de lero-lero
Não sei o que lá
Que corri não querendo
Querendo só zoar!

Poemas novos, Poemas velhos.

2009-01-25T01:44:00.002-02:00

"Poemas fazia

Poemas vivia

Levaram embora meus sentimentos

Deixaram aqui só lamentos

Poemas entreguei

Poemas amei

Deram-me uma vida e uma ferida

Curada a ferida fica mais doida

Poemas Levaram

Poemas Mataram

Traga-me apenas um poema

Para que o futuro eu não tema

Poemas amasso

Poemas faço

Este novo, do velho, marca o fim

Que os outros não sejam tristes assim."

(Por Helton Silva Tomazin)

E o fabuloso destino?

2009-01-08T02:00:00.002-02:00

Vazios vem e vão, por vezes nos deixa mal, em outras torna-se apenas inexplicável
O que tem de fabuloso em um destino distante e vazio tão perto do fogo,
Ninguém sabe, eu não saberei, eu tentarei
Certamente o farei!
Pode parecer justo dizer... mas é, ainda, tão triste saber,
E saber de você!

- "Quero ver e entender claramente o que está por detrás de todos nós. Quero não querer mais."
Por favor espere,
Espere que a minha esperança morra,
Espere que o tempo seque,
Espere que o tempo volte
E também que ele pare
Ou continue. Oh, tempo! Tanto tempo.
Que fabulas me trazes agora? Que contos escrevo!? Apenas não esqueça.

É claro, sem querer dizer.

Mais daqueles.

2008-12-01T18:40:00.002-02:00

Eu quero apenas ter poder

Poder cobrar tudo o que sinto de você
Poder cobrar que me ligue, que me abrace e que me queira
Saber ao certo onde está
Entender que posso confiar

Eu quero apenas estar perto

Perto dos seus sonhos
Perto do seu corpo
Perto do seu todo
Sem esperas incansáveis

Eu quero apenas correr para longe
Esquecer que não posso esquecer
Fingir que posso fingir
Subestimar os olhares que me cercam

O que você me diz?
Seremos capazes de ter mais daqueles? Mais daqueles de culpa? Mais perguntas?

..."Eu acho que esse é um teste de persistência!"

Sabendo.

2008-12-01T18:32:00.001-02:00

Esperando e andando contra o tempo
Quer que pare de girar.

Mais um e tantos outros
Espero encontrar. (seus abraços)

Me desfaço
Se despeça, para outrora te olhar!

Tanto medo e tanta paz
Em contato quero estar.

...Eu perco?
Não se vá!

Sem sono! Com sono!

2008-12-01T01:37:00.002-02:00

Esperando, esperando, esperando...
Outrora, tu-tu-tu-tu.

...offline!

Culpa de sentimentos

2008-11-30T23:46:00.002-02:00

Tantos inexplicáveis
Formosos incontáveis
Sentimentos incompletos, indesejáveis
Rezando algo alto
Pensando, penso aqui em você!
Ouvindo tantas vozes me dizer

Formando reações
Julgando seu caráter
Buscando incessantemente um motivo pra descrer
Aquele abraço, traz mais uma vez
Com cuidado eu piso em ovos
Rezando não dizer

Chorando, você me vê chorando
Rindo, você me vê rindo
Eu não consigo mais te ver
Não é você... é você!
Esperando, eu espero por você!
Esperando, você espera me entender!

Escaleno

2008-11-28T23:34:00.001-02:00

Para formar um quadrado
É preciso quatro lados
E muito bem fechados

Para formar um círculo
Ainda é preciso
Estar tudo bem unido

Para formar um triangulo...
Não é preciso entender
Um apóia no outro

Rezando outra forma de o fazer!

Eu me entendo assim...

2008-11-28T22:56:00.002-02:00

Eu me entendo assim...

No meio das cores... Cores de você!

Cores que falam, que olham e sopram

Cores estas que me trazem... seja lá o que elas trazem, apenas por trazer!

Formando novas cores, pintando e contornando, fechando meu círculo em você!

Eu me entendo assim...

No meio de todos... Falando alto!

Falando em olhar, em podar e em crescer

Falar em pensar, seja lá no que farei, apenas por fazer!

Adicione à lista, "aprender a pintar o meu 'eu'"

Eu me entendo assim...

Confundindo o que quero

Dizendo o que não espero

Calando o que eu preciso

Rabiscando o meu "eu"

Eu me entendo assim...

Assim sem me entender

Tentando e tentando, tentar sem perceber

Afogando os bons, afogando-os

Para lá e para cá, eu me entendo assim... no meu balanço de "eu"!

Rascunhando!

2008-11-28T22:44:00.002-02:00

Tentando me manter calma
Eu ainda sinto explodir
Posso controlar o que não é meu?
Duvidar é fácil, difícil mesmo é entender!
Entender o que?

Fingir contar uma nova história
Eu não consigo ver o que as letras formam
Não consigo entender o que as palavras deveriam dizer
Toda conclusão agora é válida
Eu não consigo ver você

Como toda criança que corre e que brinca, eu dizia
Por onde ela anda, correndo de você...
Tentando encaixar na minha história qualquer forma de prazer
Assim sem dizer
Só faça por fazer

Basta dizer "chega"
Basta dizer "chega"
Repita, repita... hesitas?

É falso, é falso, não é!

Agora, qualquer coisa aqui que me faça rir alto, irei escrever!

Mais rascunhos.

2008-11-28T01:03:00.002-02:00

Para completar uma história, eu preciso no mínimo relê-la. Para completar a minha história eu preciso me ouvir. Para completar essas páginas eu preciso criar e para criá-las eu preciso de histórias.
Voltemos então à primeira!
Para completá-la eu preciso relê-la. Isso me lembra que eu tenho uma história e preciso ouvir. Ouvir...

"Ouviste quando eu disse?"
Na minha vez eu não quis! Pule uma casa, deixa para a próxima rodada!
E de novo, de novo, mais uma vez!

"Ouviste quando eu disse?"
Na minha vez eu não quis!
Já se foram duas, disse ele - "Tente outra vez!".

"Ouviste quando eu disse?"
Não use o trigo, tem bolor! O bolor que sobe pelas mãos, nos meus pés, no meu ventre...
- "Água!", diga o que queria dizer.

Lava! Purifica. Engole outra vez!
Vai-se pulando, parece uma lenda e uma forma de entreter!
Curta-os... Ou danifique-se e o seu!

"- Na minha vez não quis!
- Na sua vez não quis!
- Na sua vez não foi dito!
- Na outra vez não quis!
- Na próxima quererei!
- Não existe, mas talvez! Mas? E se... Quem quis, quis!" - Tanto faz!

e ai?! Rascunhos...

2008-10-20T21:36:00.002-02:00

Aprendi a separar;
Aprendi a omitir;
Aprendi a sorrir mais;
Aprendi como amar;
Aprendi como ver a luz no fim de tudo!

Aprendi a aceitar;
Aprendi a lidar com acontecimentos improváveis;
E a gostar de acontecimentos improváveis;
Aprendi a me dividir;
E a doar!

Aprendi a não jogar fora;
Aprendi que mudanças nem sempre são bem-vindas!
Gostei de conversar;
E de não me iludir!

Desaprendi como duvidar;
Desaprendi como negar;
Desaprendi como focar;
Desaprendi como separar;
Desaprendi como usar a luz que vejo!
Desaprendi a dizer sim;
Desaprendi que acontecimentos improváveis devem ser evitados!
Desaprendi a viver sem eles;
A ser uma só;
Como receber;
E a esquecer;
Desaprendi a evitar tais conversas;
E a separar a fantasia do real;
Desaprendi que mudanças vem e vão!

[...]

E a lista corre... e isso e mais aquilo, e o tempo corre...

[...]

Porque nem todo mundo sente isso, e todo mundo sente também!
Porque quem sente, sente mesmo, e até chora... e até ri, até faz!
Faz diferença descobrir? O melhor é vacinar-se!
Mas ainda assim com um pé atrás! E pé atrás significa "e se..." e tudo isso nos leva a um "mas"!
e ai?!
Vale a pena dividir? Vale a pena desistir? Vale a pena ainda valer a pena? Vale tudo? E também não vale nada! Não me serve...

Não me ajuda;
Não me aceita;
Me alimenta;
Impermeia, escorre, foge, destrói e gruda;
Tudo em todos, faz-se então o que será, e vejam só... um ciclo vicioso!

Eu quero mesmo tais respostas?
e ai?!

- "Para longe", grita a pequena borboleta, cansada de voar e voar e voar atrás do menino que corre, que corre e que corre!
Ele parou, sentou e pensou. De nada adiantou tomar cuidado, de nada adiantará fornecer os sonhos...

[...]

Pegue o trigo e vá!

O circo com palhaço - Sobre o mesmo sem animais!

2008-09-25T13:57:00.003-03:00

Tudo bem, eu admito que lembro o quão era divertido ir ao circo para ver aqueles grandiosos animais se contorcendo, pulando, brincando, enfrentando o fogo e o chicote, a energia dos espectadores na hora dos aplausos, e por fim um biscoitinho saboroso aos cachorros aparentemente alegres e contagiados em todo seu fulgor.

Tudo bem, eu admito que lembro como era, por diversas vezes, entediante ver o palhaço fazer seus malabares como todos os outros, cair por causa do seu sapato grande e rir da minha cara porque tomei um banho da flor que ele carregava nos ombros, que no final das contas, era divertido, mas pouco convincente.

Quero o elefante!

Mas eu lembro também, de ir a um circo onde o palhaço não era apenas aquele homem assustador com suas maquiagens mal acabadas e escorridas de suor. Recordo -me daquele palhaço simples, que andava como nós, sorria como nós, se atrapalhava como nós e se divertia conosco.

Não faz muito tempo, conheci o palhaço que além do colorido que preenche o palco, desfila por ai de smoking com a face franzida como os cidadãos que vejo diariamente correndo pelo centro da cidade. Eu gargalhava demasiadamente. Eu ria dele, de mim, de todos. Fui-me interando nesse mundo circense e conheci o que chamamos de clown. Descobri que além da testa enrugada e da flor no ombro que banhava, ele possui uma disposição contagiante para brincar, tem o carisma que eu tenho quando vejo quem eu gosto, o mal humor estúpido que eu tenho quando acordo, o dente separado que eu escondo, o cabelo arrepiado que eu aliso, a energia que eu guardo e todo um universo de humanidade (palavra importante para ele) que possuímos, as vezes escondida.

Escondida atrás dos macacos de bermuda, dos cachorros com saia tule cor de rosa e do elefante grande que usava uma gravata borboleta.

Percebi tal humanidade e encorajei-me a fazer parte dela. Espalhar os sorrisos delicados, as palavras engraçadas, essa força "medonha" que o palhaço tem no olhar, o corpo bem disposto, o andar divertido, a critica social, cultural e política. O palhaço é cidadão, e acima de tudo, valoriza e respeita a vida! Brinca com ela, ri dela, se diverte com ela, até mesmo com o erro dela, mas seu erro é humano, não sofre, não sangra, não adoece. Contagia! Propõem reflexão.

Basta essa humanidade para colorir um tablado, fazer brilhar a praça e armar o circo!

Meu nariz está vermelho de orgulho em saber, que o que não faz parte da vida e não a justifica, não entra no meu picadeiro!

Desenhe seu sorriso!

...

2008-08-04T12:53:00.005-03:00

"Como dizia o poeta

Quem já passou por essa vida e não viveu

Pode ser mais, mas sabe menos do que eu

Porque a vida só se dá pra quem se deu

Pra quem amou, pra quem chorou, pra quem sofreu

Ah, quem nunca curtiu uma paixão nunca vai ter nada, não

Não há mal pior do que a descrença

Mesmo o amor que não compensa é melhor que a solidão

Abre os teus braços, meu irmão, deixa cair

Pra que somar se a gente pode dividir

Eu francamente já não quero nem saber

De quem não vai porque tem medo de sofrer

Ai de quem não rasga o coração, esse não vai ter perdão

Quem nunca curtiu uma paixão, nunca vai ter nada, não"

Vinícius de Moraes

"Porque quem ama nunca sabe o que ama

Nem sabe porque ama, nem o que é amar

Amar é a eterna inocência,

E a única inocência, não pensar..."

Fernando Pessoa

"Quem Sabe um Dia

Quem sabe um dia

Quem sabe um seremos

Quem sabe um viveremos

Quem sabe um morreremos!

Quem é que

Quem é macho

Quem é fêmea

Quem é humano, apenas!

Sabe amar

Sabe de mim e de si

Sabe de nós

Sabe ser um!

Um dia

Um mês

Um ano

Um(a) vida!

Sentir primeiro, pensar depois

Perdoar primeiro, julgar depois

Amar primeiro, educar depois

Esquecer primeiro, aprender depois

Libertar primeiro, ensinar depois

Alimentar primeiro, cantar depois

Possuir primeiro, contemplar depois

Agir primeiro, julgar depois

Navegar primeiro, aportar depois

Viver primeiro, morrer depois"

Mário Quintana

"Como é por dentro outra pessoa

Quem é que o saberá sonhar?

A alma de outrem é outro universo

Com que não há comunicação possível,

Com que não há verdadeiro entendimento.

Nada sabemos da alma

Senão da nossa;

As dos outros são olhares,

São gestos, são palavras,

Com a suposição de qualquer semelhança

No fundo."

Fernando Pessoa

João Barcelos (Rua do Teatro)

Enfim, sabemos!

Ou não!

Desenhando sorrisos 2! (Uma visita um mundo novo!).

2008-06-05T10:57:00.004-03:00

Para começar essa palhaçada, queria começar!
Então!

Em 2007 quando entrei nos Trapamédicos, sentia necessidade de mais, de ir a encontro comigo mesma e descobrir esse universo do palhaço, e no hospital.
Me sentia mais à vontade me palhaçando com adultos, pelo entendimento, pela comunicação! Me sentia desarmada em frente de crianças, sem uma carta na manga, sem saber como vai ser!
Ninguém gosta de se sentir assim!

Na última visita, terça - feira dia 03 de junho de 2008, fui ao meu encontro!
Encontro com o meu palhaço, com a Dra. Abobrinha.
Devíamos escolher o andar da alegria, (Eu) Dra. Abobrinha, (Ele) Dr. Kuti Kuti, e (Ela) Voluntária Rita. Com receio, mas querendo ter a resposta na ponta da língua, disse: Vamos a pediatria! Todos consentiram. Terminei de me vestir, coloquei o meu nariz e hei?

[...]

Então fomos. Chamamos o elevador (berrando), O elevador desceu, desceu com a Psico Su e a Dra. Biscoito (ELA! Sim, a chefa). Oi, tudo bem... saudades blá blá blá (ai, meu Deus). Subimos (Todos, inclusive a Chefa), sentia insegurança (pela primeira vez do Dr. Kuti Kuti (Ele) e até mesmo da parte (Dela) da Voluntária Rita).

E agora? Entramos? Vamos a enfermagem?

Ali (Exclamação), tem uma porta aberta!

Entramos, devagar e tentando fazer um personagem, ou tudo aquilo que agente aprende nas aulas de improvisação (Lembrar do status, da aceitação... muita coisa muita coisa... pi pi pi pi pi pane!), crianças! Sim, estamos na pediatria, é natural que haja crianças, mas e se a comunicação não acontecer e se ela não me entender, não sorrir!? (Triste o palhaço que não faz sorrir, ou sentir), estava nervosa, ansiosa, peguei isso pra mim, coloquei em baixo do meu nariz e guardei, peguei a timidez e o medo também. Tudo meu, tudo o que mas me entrega, me escancara, me faz ridícula e sem jeito, fraca!

Começamos um dialogo, algo simples, interagimos (era uma criança mais velha e outra de colo), Dr. Kuti Kuti não perdeu tempo, ficou com a mais velha (melhor dialogo), foi lindo depois de tempos sem sorrir ou falar até mesmo com a mãe, ele falou! Falou com o palhaço.

Yes, ponto para o Dr. Kuti Kuti!

Dra. Abobrinha ficou com a de colo, pequenina, tristinha... Dra. Abobrinha sorriu, disse oi, conversou com a mãe, levantou a voz, chamou pelo nome (errou o nome)... sem sucesso, ela apenas olhava! Dra. Abobrinha olhava para o lado e lá estava o menino cativante, Dr. Kuti Kuti exibindo, divertindo e divertindo-se, dei um passo em direção ao menino numa tentativa de sumir dali e respirar, a Psico Su que me observava de lado, A Chefa que se divertia também (Yes, ninguém percebeu, meio ponto pra Dra. Abobrinha).

Olhei para a menininha no colo da mãe que continuava me olhando e esperando. Esperando que eu fizesse algo, que eu a fizesse sorrir... ela estava ali, pronta para sorrir, querendo sair desse mundo de dor e pedindo com os olhos (tão linda), Dra. Abobrinha além de medrosa tem o coração mole, Dra. Abobrinha voltou.

Voltou e não pensou em nada (nem em improvisação ou em status, nem em corpo e mente juntos, nem nas aulas de interpretação do grupo Phoenix), Dra. Abobrinha em situação de desespero colocou a mão no bolso do jaleco e se afastou, olhando para a criança que a olhava. (Sim, eu tive uma idéia), a idéia falhou, a criança desviou o olhar e virou para trás no colo da mãe (que me olhava), Dra. Abobrinha não iria desistir, pegou um pedaço de papel e uma canetinha vermelha e desenhou (escondida) uma menininha e um coração, dentro dele um "oi" bem grande com um ponto de exclamação, e mais alguma coisa (Acredito que ela não sabia ler ou entender o meu desenho, mas continuei)! Me aproximei da menina e com tudo aquilo que guardava em baixo do nariz (o medo, a ansiedade e a timidez), entreguei (hesitando) o papel para a criança, ela demorou... mas pegou!

Assim que colocou os olhos tristinhos na folha rabiscada ela sonoramente, riu!

Riu alto, forte, sons leves e abertos, levantava o papel e apontava com o dedo, mostrava para a mãe que mostrava para a filha!

Dra. Abobrinha, vendo aquela menininha rindo alto, pulou de alegria (pulando mesmo), e deixava aquele quarto para ir se descobrir em outro, e assim até o fim da manhã!

(Dra. Abobrinha usou a idéia desesperada mais uma vez em outro quarto, só que desta vez com uma senhora, que encheu os olhos de lágrimas e sorriu! Dra. Abobrinha descobriu também que a fraqueza é o seu ponto mais forte, e que não importa a idade, a comunicação do palhaço não está no entendível, mas naquilo que ele faz, e principalmente aquilo que ele é!)

Dra. Abobrinha (Eu, Ana Carolina Peres Batista)
Dr. Kuti Kuti (Ele, Jorge Gumz)
Voluntária Rita (Ela, Rita)
Psico Su (Psicóloga Su)
Chefa (Dra. Biscoito, Adriana K. da Costa)

Obrigada Trapas!

Na forma de um sorriso.

2008-05-24T23:37:00.001-03:00

O essencial é:

Quantas. Tantas.

Demais.

Várias. Muitas.

Milhares. Plural.

Vezes.

Agora então, a forma!

Grande, pequeno, completo, torto, médio, estreito, com um pouco menos, longo, alto.

Inclua um sentimento, também essencial...

Forte, sincero, saudável, forçado, feliz, suave, calmo, rápido ou lento, curtindo o momento, sem mais ou nem menos!

O importante é variar!

Valer!

Permitir e apropriar!

É seu, ou meu, para ser nosso e contagiar!

Comece agora.

Aos Trapas!

2008-04-27T22:33:00.002-03:00

Aqueles que fornecem sorrisos, trazem alegria e esperança, desejos e mais desejos!
Cada passo um novo começo, uma nova conquista, é gratificante fazer parte disso!
Não apenas cores, mas um ser, de corpo e alma, presente. Por onde passa contamina, não como algo ruim, mas algo grande, fortalecedor.

Destaque. Vida. Paixão. Alegria, natural e da nossa natureza!

Cada clown sabe, que é único... ÚNICO! O dicionário explica único como sendo um só, ímpar, original, exclusivo, excepcional. Para o clown isso é válido de tal forma que mesmo cada qual querendo fugir de suas raizes clownescas, não seria capaz!
Sou a Abobrinha, sou assim, como eu sou, e como só eu sei, do meu jeito, com as minhas fraquezas e minhas conquistas, no meu tempo, posso sim ser adaptável, mas ainda serei eu, ímpar, exclusiva do meu ser, meus atos!

Obrigada Trapamédicos por buscar essas "exclusividades" e coloca-las todas dentro de um, um novo ser, um novo corpo, todas na mesma alma, por essa mesma causa.

Juntos somos ímpar!

“Não sou nada, nunca serei nada,

não posso querer ser nada.

À parte isso, tenho em mim

todos os sonhos do mundo (...)
Quando quis tirar a máscara
estava pegada à cara”

Fernando Pessoa

Desenhando sorrisos!

2008-02-16T23:12:00.002-02:00

Eu acordo, tomo café, ah o cheiro do café, como é bom logo cedo, sair pra ver o vento, aquele que soa bem de manha, bem perto da janela!

Ligo mp3, é impactante, depois de tanto silencio, tanto sono, tanto sonho, tanto vento fresco! Eu acordo! Só então.

Vejo um gatinho, "fome? Por que tanto berreiro? Eu estou aqui meu querido, não pense que sou gente grande! Sou tão pequena como você!" Pequena em tamanho, gigante por dentro. Pega o potinho coloca um punhado de ração, ele come, ele sorri, eu ouço sua felicidade, ele ri alto, bem alto!

Tudo ri, em volta!

Quando eu acordo com essa sensação, eu acordo radiante, "Bom... não é pra menos! Qualquer um acordaria."

Não, resposta errada, ninguém é qualquer um, somos superiores, basta sentir o friozinho na barriga, aquela emoção das 7h!

No decorrer do dia o olho vai fechando, me sobrecarreguei de sentimentos tão cedo.

Mas não enjoa, é bom! É bom rir em companhia, rir sozinha não tem tanta graça.

Essa falta de ar que me falta quando suspiro fundo, solto ruidos, e assim repetitivamente, até perder o sentido, gradativamente! Fomos feitos para rir! Rir alto! Bem alto! Passe isso adiante!

Tão pequena, tão bonita, pouco vista, e colorida, voaaaaaaaaaar!

Borboletas.

Elas falam. Falam rindo, porque elas sentem o vento da manha, tão bem quanto ninguém.

Pergunte a elas, elas irão dizer, "O que você espera? Sinta isso também!", o menininho diz "Mas eu posso?", "Se eu tenho asas, então você também tem!" e a borboleta ri, ofegante... e vai embora!

"Hoje..." ela pensa, "Ensinei isso a alguém!"

É por isso que ela voa, apenas hoje, e como sempre, sorrindo!

Nada mais, quem precisa de mais? Sensação de liberdade!

Basta olhar pra trás, lá está, em campo aberto, o menininho está seguindo, cada bater de asa, uma cor diferente, uma nova gargalhada!

Tudo parece ter sido cuidadosamente desenhado!

Que foto colocar?

2008-02-15T23:58:00.002-02:00

Tem uma pagina em branco aqui, com lindas margens, e muitas cores!
Como posso preenche-la? Na minha cabeça passam histórias, histórias, histórias, "não, não serve". O que então?

Que foto colocar? Pode ser uma nuvem, ou uma flor! Pode ser um gatinho, um dos meus!
An!
Copiar um texto não.
Não serve!

Uma música talvez. Isso! Uma música!
Bom... não, não!
Respostas?

Poderia escrever sobre respostas, seria uma boa, todos precisam, todos querem, ninguém tem, só alguns, o suficiente... muito confuso, melhor não, não serve! Vou dormir! Tomar água antes e um banho, água da geladeira ou com gelo, água morna só com sede. Não to com sede.

Preciso dormir! Vou dormir! Eu já falei?

Poderia fazer sentido, ter um começo, e um fim!

Essa é a cabeça do brasilerio? "É confusa, né?" "Brasileiro?" Que que isso tem a ver?
"O mundo todo é assim." Existem os aviões e os trens, tem gente pra tudo, até pra andar.

Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar! Andar!
Andando! Com você! Sozinha! Não, não... não serve!

Vai ficar sem foto mesmo! É a liberdade de pensamentos, é a imaginação!